Если важные вельможи
возведут горе глаза,
им побелку зреть негоже.
Им подайте небеса.
Но князьям туда нельзя –
в небесах то зной, то дождик.
И на зыбкие леса
поднимается художник.
Туча капает на лоб,
точно впрямь прореха в крыше...
Мастер,
вот твой потолок.
Ты уже не прыгнешь выше.
На веревке жбан кваску
от щедрот пришлет кормилец:
- Как, мол, братец, наверху?
- Жарко нынче, ваша милость!
И рассыплется внизу
эхом с неба, издалече:
- Прикажите бирюзу
растирать как можно мельче!
…Подошел урочный срок.
Подмастерье моет кисти.
Мастер,
где твой потолок?
Где ты сам теперь? Откликнись!
Убираются леса.
Открываются высоты.
Зрят вельможи небеса
в раме тонкой позолоты.
Там - покой и чистота.
Невесомые чертоги.
И презрительные боги
в предвкушении суда.
Трубы их молчат пока
и движенья осторожны –
ибо спит на облаках
утомившийся художник.