Средь античного хлама
электрический ритм.
Полыхает реклама:
«ЛАБИРИНТ! ЛАБИРИНТ!»
У замшелого входа
туристический лоск.
Сигареты. Крем-сода.
Касса. Урна. Киоск.
Там присев под пилоном,
ухмыляясь хитро,
мальчик с «красным» дипломом
потребляет ситро.
Взгляд, острее, чем бритва.
Ясный холод ума.
Алгоритм лабиринта
примитивен весьма.
У Дедала в прорабке
пыль веков - до колен.
В обвалившейся арке
скука, плесень и тлен.
И вконец одряхлевший,
заливая печаль,
Минотавр, здешний леший,
вымогает «на чай».
Но к подачкам не склонен –
простота не по нем –
мальчик с «красным» дипломом
входит в черный проем.
Он еще обернется
на прощанье, игрив…
Он назад не вернется.
Так кончается миф.