От этого нищего пола,
От скрюченной лампы над ним
Мне стало, ты знаешь, тяжёло,
Как будто с лежачим больным.
Как будто бы имени Бога
Не вправе уже произнесть.
И скудною стала дорога
От дома и к дому. А месть,
Которую я предрекала
Себе в середине себя,
Горит надо мной вполнакала.
Сознанье моё теребя,
Полощется нищая ива
За плотно закрытым окном.
Я помню, что это красиво...
За что мне чужой этот дом,
Который не купишь, не бросишь,
В котором с тобою вдвоём
Мы смотрим в закатную роскошь,
Но света уже не даём?