Однажды в полной тишине,
Открыл окно внезапно ветер,
И он донес как будто мне,
Что есть художник в белом свете.
Что каждый день, когда закат,
Спускается вдали у моря,
Взяв кисть с бумагой напрокат,
Рисует тот художник с горя.
Уже привыкший к звуку волн,
Вступающих в борьбу с камнями.
Лишь позади негромкий звон,
Донесся будто деревнями.
В прекрасном облике ночи,
Рисует волн изгиб красиво,
Дополнив блеском от свечи,
Закат прощается игриво.
И снова будто тишина,
Окутала его смятеньем,
Задумался на миг тогда,
Художник поздним воскресеньем.
А завтра снова напрокат,
Возьмет художник кисть с холстами,
И нарисует тот закат,
Где волны борются с камнями.
3 июня 2008 года.