Он бродил...
Бесцельно. Опять один.
И, каждый раз выходя на такие-вот прогулки,
он думал, но постоянно забывал о чем.
Раскрашивал и растил этот мир не только для себя,
Но и для... Да, впрочем, это и не важно уже,
Ведь она нашла себе художника получше...
Наверное, постучи она еще раз, он не раздумывая открыл бы дверь.
Пригласил, чаем угостил
, улыбнулся мягко, с каждым мгновеньем понимая,
что это уже не любовь... Это больше.
И как кисть возьмет, так ее портрет.
И с пером то же.
И, даже, вода на нее чем-то похожа...
; Вслушивается...
Листья?! Нет! Она что-то говорит, но... Далеко, слишком... Не ему...
И не ймется ему, не спится ему, не есться.
И говорит себе каждый день, что любит и забыть не может,
хотя понимает, что должен, и, все-таки, делает этот шаг последний:
выбирает себе дом повыше да людей поменьше...
;