“…Так же пьют здесь”, вот только не пляшут,
И тоскуют, но только смеясь…
Верят в Бога, и даже без фальши,
Но стыдливо уже – не крестясь!
По тургеневски больше не любят –
Это, видишь ли, нынче смешно;
Не щадят себя так же и губят
Не идеей вот – горьким вином…
Непогода у нас, непогода –
Глубоко в души вгрязнул ноябрь.
Непогода у нас уже – годы!..
Я душою и сам, друг, прозяб.
Я и сам здесь похмельем всклокочен,
Хоть давно уже браги не пью.
Разрывает действительность в клочья
Оголённую душу мою.
Оттого я и стал здесь поэтом,
И о Родине грустно пою…
И коль верю в Россию – не эту
Свято верю в Россию свою!
Верю в ту, что когда-нибудь будет:
Величавую, светлую Русь!
В ней открытые сильные люди…
О другой и мечтать не берусь.