Невозможно, чтоб не было эха –
просто голосу надо лететь
высоко над майданами века,
над гудронными кровлями лет,
над сегодня и даже над завтра,
над соблазном бетонных полос –
видеть землю, но не приземляться,
не склоняться, куда ни пришлось.
И однажды
всей силою крика
звук обратно рванется, звеня,
отразясь от вершины великой
недоступно-далекого дня.
На ознобной, возвышенной ноте
о грядущих походах трубя,
жизнь откликнется, голос вернется.
Но уже не застанет тебя.
Над жилою, родимою зоной
с четким адресом лет и страны
покружит –
и продлит отраженный
путь. И канет в громах старины.