Лавка дичи
(Франс Снейдерс, 1579 - 1657)
Когда в задумчивости праздной
брожу над водами прудов
и отраженьями соблазнов
всплывают лики облаков,
я ощущаю горечь перца,
когда заката алый зев
глотает собственное сердце,
волной багровой лес задев...
И затаённый мир, двуличен,
обманным обликом дразня,
вдруг превратится в лавку дичи,
в которой кончилась резня:
он разноцветием окрашен,
весь этот разнопёрый мир,
и величаво-грустно-страшен
безмолвный ярко-пёстрый пир,
где тост единственный возможен
за гибель лёгкую без мук,
за бег, ловушками стреноженный,
за точность стрел, за мощный лук...
Восславься ж, в саван облачённый
пред дверью жаркой поварской,
пред пиром дичи обречённой,
недвижный и немой покой!
Восславьтесь, душные объятья,
что дарит смрадная волна!
Здесь, только здесь мы снова братья
по крови, пролитой сполна!
Пылай огнём неопалимым,
цвет крови, неба, перьев, глаз!
Мы все сгорим в свой час единый,
чтоб пламень жизни не погас,
мы все уйдём не позже срока,
познает каждый ад и рай.
Смерть - только дань, иль вид оброка,
оброк несут в трупной сарай...
И здесь - прости! - не до приличий:
навал забитых в пищу тел,
ломбард иллюзий - лавка дичи...
И в этой свалке столько дел!
Учёт, контроль и сортировка,
заказы, сверка дюжин книг -
- хозяйской сметке и сноровке
завидуй, кисти ученик!
И, мало что преувеличив,
средь смертной этой какофонии,
средь хаоса убитой дичи
раскладывай пасьянс гармонии...
02.07.96
Флейтист
(Адриан Броувер, между 1631 - 1638гг.)
Тёплый сумрак за клином света
из проёма невидимых окон
на портрете, печалью согретом,
дремлет в сеточке рыжих волокон...
В паутине сколов и трещин
по фарфорово-лаковой глади
заплуталась наивность бездельщин
завитком нотной шуточной пряди,
и простейшая музыка льётся
из простейшей трубочки с дырками,
и глазами флейтист смеётся,
и - бордовый берет на затылке,
и закрученный лихо-весело
ус топорщится, музыке вторя -
- непроглядно-кофейное месиво,
изумрудно-кофейное море!
Он играет, а я рисую,
он смеётся, а я - в печали:
где найти мне такую простую
краску цвета морской эмали?
Где найти мне под плеск прибоя
краску цвета уснувшей дали
с кислым привкусом соли и боли,
с горьким запахом винной ткемали?...
Только что то опять возвращает
к тёмной заводи светотени -
- мой флейтист озорно играет
нежным голосом сельской свирели...
30.06.96.