Ломкий звук, лишенный смысла –
в гладких небесах
нота тонкая повисла
на больших басах
то ли грома, то ли рева
авиагрозы,
бьющей по железу крова,
жмущей на низы.
Дальней музыки истома.
Глупые года.
Хорошо шагнуть из дома –
все равно куда,
то ли в рощи, то ли в дюны,
лишь бы далеко
от краев, где мы, бездумны,
пели так легко.
Жизни дни еще просторны.
Блики их рябят
там, где раковин валторны
тихий шторм трубят.
И тебя качают воды
и вкушаешь ты
колыбельный вальс природы,
люминал мечты.
Но, отточенный и горький,
зля, будя, свербя,
тотчас падает иголкой
с неба вглубь тебя
ломкий звук, лишенный смысла,
словно эхо вьюг,
хлещущих жгутами свиста –
прежней боли звук.