Письмо из Афгана.
… И смешны нам ваши лица мочёные.
Мы вам нравственность терзали по-разному.
И хоть склоняли нас недавно «по-чёрному»,
Чью-то дурь оплатим кровью «по-красному».
А у вас там из-за трёшки дым столбом,
Из-за мест - забег с повязкой на глазах.
Поменять что-либо, будто в спину лбом,
Струны врут и на верхах и на низах.
И пока ещё в чести навет и блат,
И «шестёрки» тиражируют «князей»,
Души вянут разноцветием заплат,
и бывает, нет спасенья от друзей.
Там для вас морокой наши ордена,
Мол: «А я тебя туда не посылал?!».
Что тому двадцатилетних седина,
Для кого обычный выговор – обвал!?
Что ему? Ему в разведку не идти,
Не испытывать судьбу «на кувырок»,
Оказавшись на пристреленном пути
Под огнём на минных залежах дорог.
Не был он в забытых Богом кишлаках,
Где десант спускался будто на отлов.
Не тащил друзей в слабеющих руках
Под прикрытие случайных валунов.
Что он знает о цене последних слов,
И свободе выпить горсть сырой воды…
О песках и скалах наших рваных снов
Для него не существующей войны.
Воспалённые нервы трещат в темноте,
Оставляя лохмотья на той высоте,
Где по памяти будто ползёт бронетанковый скрежет.
Тут почувствуешь, что не поймёшь в суете –
Хоть война и не та, и потери не те,
Только пули, и раны, и стоны, и слёзы всё те же…
1983г.