Мой немой май. Одуревший от холода дождь.
Рваные колкости неприходящего лета.
Так сквозняком между пальцами прячется дрожь,
И тишина обращается шёлковой плетью.
Что же за ветры качали твою колыбель,
Если и выболев, ты остаёшься скитальцем?
Знаешь, мой май, ты, наверное, слишком апрель,
И октябрю не согреть тебя, как ни старайся.