From: Тамара
To: Алла Гозун
Date: Thu, 24 Jan 2008 14:38:11 +0600
Subject: "Шириной в ладонь..."
Холодно... тихо...
А я всё думаю, как жаль, что Ваши стихи - только в
Интернете. Вот забралась бы сейчас под одеяло
и читала бы с карандашом в руках...
Если бы у меня были деньги...
Я бы издала книгу Ваших стихов.
Вот!
Ложится тень косая на песок,
Уходит день за дальнюю черту,
И дерево вишнёвое в цвету
На тень свою роняет лепесток.
Да напиши Вы только вот эти строчки и было бы достачно!
Густеют сумерки...
У Олжаса Сулейменова лет сорок тому назад было стихо -
идёт поэт и видит: лежит женщина на песке и спит,
грудь её обнажена, и "солнечные пятна бродят по груди",
"солнечные пятна шириной в ладонь".
Падают мелкие снежинки, как секунды. И засыпают настоящее.
Сугроб под окном уже закрывает пол-окна - прошлого.
Зима - установка на старое как позитив.
Весна - установка на новое как позитив.
Грустно.
Но как хорошо, что могу Вам писать!
Т.
От кого: Алла Гозун
Кому: Тамара
Дата: 30 Янв 2008 22:20:29
Тема: Re: "Шириной в ладонь..."
Дорогая Тэ!
Что-то странное происходит с моим ответом на это письмо,
я уже начинаю думать, что это дьявольщина какая-то.
В первый раз я не смогла его отправить, потому что стрелка
"завалилась" как раз в тот момент, когда мне оставалось
только кликнуть на "отправить", затем я тщетно пыталась
его восстановить в Ворде, а сегодня, когда наконец-то
оно было уже готово и мне оставалось только скопировать
и перенести его в почту, оказалось, что исчезла не только
копия, но и сам оригинал из файла.
Я в отчаянии и совершенно не понимаю, что происходит.
Такие вот милые издержки постиндустриального периода.
Но жаловаться-то нам не с руки. Ох, не с руки!
Это тебе не почтовые тройки с колокольцами
и не ямщики, замерзающие в глухих степях.
Всегда,
А.
От кого: Алла Гозун
Дата: 02 Фев 2008 19:51:56
Тема: Re: Старый друг у меня гостил...
Воротишься на родину. Ну что ж.
Гляди вокруг, кому ещё ты нужен,
кому теперь в друзья ты попадёшь?
Воротишься, купи себе на ужин
какого-нибудь сладкого вина,
смотри в окно и думай понемногу:
во всём твоя одна, твоя вина,
и хорошо. Спасибо. Слава Богу.
Как хорошо, что некого винить,
как хорошо, что ты никем не связан,
как хорошо, что до смерти любить
тебя никто на свете не обязан.
Как хорошо, что никогда во тьму
ничья рука тебя не провожала,
как хорошо на свете одному
идти пешком с шумящего вокзала.
Как хорошо, на родину спеша,
поймать себя в словах неоткровенных
и вдруг понять, как медленно душа
заботится о новых переменах.
И.Бродский,1961
И опять меня мучает одна и та же загадка:
- Ну, как этот ещё совсем мальчик, мог написать такие
пронзительные совершенные стихи, где каждое слово
как будто дотрагивается до моего сердца, и слезы,
горько-сладостные слёзы, льются из моих глаз?
И почему я опять плачу?
Не оттого ли, что душе моей не нужны перемены?
А может быть оттого, что она устала томиться
в подземной тюрьме моего тела?
А что если слова мои неоткровенны?
Но кто может определить это кроме
произносящего эти слова? Нет, нет! Всё не то!
Слова здесь не причем.
Сами по себе они не причем.
Всё дело в подвижной и необычайно прочной связи
между словами, позволяющей им проникнуть в душу,
принять её очертания, и утолить её жажду.
Я был голоден, и вы накормили Меня,
Меня томила жажда, и вы дали Мне пить.
Я был странником, и вы приютили Меня.
Я был нагим, и вы одели Меня.
Я был болен, и вы ухаживали за Мной,
Я был в темнице, и вы навещали Меня.
От Матфея 25:35:36
О чем это он? Ну, конечно же - "духовной жаждою томим"!
О стихах моих я не сокрушаюсь. Чему быть - того не миновать.
Если им суждена жизнь за пределами Интернета, то так и будет.
Однако сдаётся мне, что скоро батюшка Интернет станет
властителем наших дум.
Что же до Стихи.ру, то вначале я была робка и неуверенна,
мне казалось, что вокруг одни таланты и острословы, и что
места мне на этом виртуальном празднике жизни не видать.
Регламент работы на сайте был творческий, каждую неделю
редакторы отбирали для номинации лучшие, по их мнению, стихи
и вывешивали их на главной странице. И начинался карнавал.
Куда там твоя Бразилия с её Рио-де Жанейро!
Номинированные стихи обсуждались всем миром -
сразу же определялось две стенки - нападающая и отражающая,
бушевали страсти, борьба шла не на живот, а на смерть.
Все были на виду. У всех в груди бушевала неподдельная
радость от общения, общения на совершенно ином, ранее
недоступном уровне. Общение друг с другом шлифовало,
кристаллизировало, оттачивало нас, расширяло границы
мира и возможности узнавания друг друга на совсем
другом, неведомом нам ранее, бестелесном уровне.
Но... всё проходит.
Всё возвращается на круги своя - у каждого за спиной
плотно упакованный скелетами шкаф, а впереди - своя
дорога на Голгофу, которую за тебя никто не пройдёт.
Sic!
Всё остальное вы знаете сами.
А.
P.S.
А вот Олжас Сулейманов с этими своими солнечными пятнами
шириной в ладонь, которые (пятна) бродят по обнаженной груди
спящей на пляже женщины - меня позабавил.
Он что эти пятна, (и почему пятна?) своей ладонью измерял?
Ширина средней ладони около 9см, а ведь пятен, как он утверждает,
по-видимому было несколько. Это ж какого размера должна быть грудь?
Да может быть это и не женщина была вовсе? Тогда кто же?
Ну вот, как будто бы и написала.
Если что не так, то прощения прощу.
Ах, да! Есть ещё кое-что.
Старый друг у меня гостил.
Тихо ушёл на рассвете.
Печаль, густы твои сети!
Скрипнул деревянный настил.
Я действительно слышала, как он скрипнул, этот
деревянный настил. Тихо-тихо, далеко-далеко...
Ваша
А.
Густеют сумерки...
Густеют сумерки. - Ещё минута
И поплывут протяжные гудки...
Подступит к сердцу тягостная смута,
И медленно сожмёт свои тиски.
06/10/2007