На воротах Бранденбургских
расписавшись,
Мой отец с войны вернулся
в сорок пятом,
От Европы обалдевший и уставший,
Как и все его соратники-ребята.
* * *
А страна лежала вся в руинах...
Это в городах, а в деревнях -
Рабская, колхозная картина
С лагерной колючкой на плетнях.
За плечами выживших, как память,
Битва за Варшаву, Кёнигсберг...
И кому смеяться, кому плакать,
И кого спасёт крест-оберег...
* * *
На воротах Бранденбургских
расписавшись,
Мой отец дал шанс и мне
потом родиться,
Он, так мало счастья
в прошлой жизни знавший,
Дал мне повод
им сейчас
во всём гордиться!