Он спит под листвой опавшей,
вжавшись в земную твердь,
не повзрослевший, ставший
навек победившим смерть.
Лежит рядом с меткой пулей,
мягко вошедшей в грудь
где-то в конце июля
в том сорок втором году.
И плачут над ним осины,
листьев склоняя шаль.
Облако в небе синем -
ведь это его душа.
А сколько ещё по свету
белому - так, как он,
кануло камнем в лету,
предсмертный глотая стон?
И сколько таких же судеб?
Нам ли - судить о них...
Пусть не забудут люди
второй мировой войны.