В РАЗВАЛИНАХ СНА
Брожу среди псковских развалин,
Как в чьём-то потерянном сне.
Задумчиво-нежный, как Сталин,
И грустный, как бомж на Луне.
Я верил, что мир это Благо,
Я ждал тебя, Дева-Любовь.
А ныне стихи на бумагу
Стекают как чорная кровь.
Я был или не был поэтом?
Теперь уже разницы нет.
Загробным сиреневым светом
Наполнился мой интеллект.
И в этом таинственном свете,
Гуляя в развалинах сна,
Я знаю - мы мертвые дети,
Которых уносит волна.
Житейское море абсурда,
Мы чистые жертвы твои.
Глаза молодого манкурта
Проводят нас взглядом любви.
..^..
Сырой туман. Заболеваю.
Припухли губы, взгляд острей.
Рукой дрожащею срываю
Листы намокшие с ветвей.
Они срываются так просто,
Как будто ноги им свело.
Сырой туман. И влажный воздух
Хранит последнее тепло.
Сажусь. И к дереву спиною
Я прислоняюсь на века,
Чтоб вечно плыли надо мною
В разрывах белых облака.
И бесконечная усталость,
Что мы спокойствием зовём,
Вошла неслышно и осталась
Одна в безмолвии моём.
..^..
в 11 годовщину смерти Жени Шешолина
Нас прочитают через век,
В иных мирах живые души.
Раскроет книгу человек
И скажет ближнему: "Послушай"…
И это слово прозвучит
В забвении, как гром небесный…
И спелый дождь зашелестит
Страницами листвы древесной.
..^..