Он был писателем, и он писал романы,
В которых, так свободно, просто и легко,
Описывал события, фантазии и страны…
Все, от чего он сам был очень далеко…
Он был писателем, без призрачного стиля,
Не потому, что призрачен и сказочен роман...
Там, где его герои, проживая жизни, жили,
Всегда есть место тем, кем он не стал…
Он был писателем… И только это важно…
Но не легко, все понимая, даже то принять,
Что Он, покрасив в красный цвет, однажды,
Свой алый парус, вдруг, осмелился поднять…
Он был... Но был и телефонный зуммер...
Усталый телефон молчал - иначе, он не мог,
Лишь, потому что тот писатель, просто, умер,
Не дописав, каких-то, пару строк...