Я не люблю одинаково ложь и правду.
Грязь от вранья превращает меня в сортир.
Ты бы меня утешил одним только взглядом,
порцию лжи с алкоголем подав на гарнир.
Знаешь, мне правда хотелось бы отключиться,
напиться, забыться и молча лежать пластом,
ты был бы рядом и пальцем от губ до ключицы
водил, явственно представляя себя котом.
Кругом одни лесбиянки и псевдопоэты.
Я в их числе, но мне не с кем поговорить,
эти любители Бродского не без сигареты -
фальшивые люди, которых нужно любить.
Псевдо_друзья, превдо_жизнь, псевдо_чистые_чувства
ранят меня так, что кровь разбивает виски.
Так одиноко и обременительно пусто -
это единственное, в чем мы с тобою близки...