Струится времени поток.
Несет нас, топчет, бьет на склонах,
толкает, тащит неуклонно -
неукротим, но не жесток.
Мы в нем, он наш, он в нас - поток...
Пока взрослеем постепенно,
смывает нашу грязь и пену -
и проступает наш исток.
И приближается итог,
(как ни смешны твои уловки -
опять предстать шальной и ловкой!..)
Мы вырастаем, видит бог.
Все проще сердцем увидать,
и вот она, метаморфоза:
бесхитростна душа и поза,
и все возможней благодать...
Вид неказист (но не убог?),
нам не догнать - чего бы проще? -
родителей, - сквозную рощу,
в которой явно дышит бог.