Если владел бы я кистью,
В творческом ясном похмелье,
Я бы писал только листья,
Что облетают с деревьев!
Этот листок, как слезинка,
От безвозвратной потери,
Хрустнет под чьим-то ботинком,
В вечное лето не веря...
Этот, планируя важно,
Место себе выбирает,
Этот, с душою бумажной,
Быстро в костре догорает...
Всё, кроме елей и сосен,
Носит оттенок печальный,
И дирижирует Осень
Трепетным вальсом прощальным...
Если владел бы я кистью,
И не умел ненавидеть,
Я бы писал только листья...
Чтоб никого не обидеть!