Был низок дом, и средь вечернего
Затишья света будто бы
К двору заснеженное дерево
Тянулось дымом от трубы.
У глаз мелькающее что-то
Вилось впотьмах, как мошкара,
И как под линзой микроскопа,
Шел снег в просвете фонаря.
Из труб заоблачных чертогов,
Он, всё намерен забелить,
Перекрывал пути-дороги,
Ссыпался в горы у порогов,
И самый мастерский фотограф
Не мог его остановить.