Мимо...

      
Дорога, автобус. Мило.
Говорок посреди полей.
Скоро проедем мимо
Малой отчизны моей.
Оставить бы тяжкую ношу,
Овраг во-о-т тот обойти,
Туфли свои там брошу,
В развалинах дом бы найти.
Показался мне низким пригорок,
И совсем постаревшей груша.
Не горит огнями посёлок,
Не встречает меня тётя Нюша.
Не отведать мне её пряников,
Не напиться парным молоком,
Захотелось домашних драников,
Захотелось ходить босиком.
Поправить бы крест на могиле,
Годам всем назло возразить.
Слезу удержать мне не в силе,
Почему не прошу тормозить?