По белому белым, совсем без пигмента
Ни лишнего слова, ни капли акцента
Рефреном иду через линию смерти
По кромке разлома, где прыгают черти
Смотрю на картину и вижу иное
Пятно серо-буро-бесцельно цветное
И видятся где-то среди пестроты
Дома, кони, люди, вода и зонты
И я нарисую, возможно, все это
А может, сложу, как умеют поэты
Рифмуя, плетя, начертая в тетради…
Рисунок сожжен без остатка, не глядя
В мозгу вьются рифмы, вплетаются звуки
Зачем бесталанному пальцы и руки
Писать, рисовать, сочинять не умею
Болею, болею, болею, болею…
Гляжу на мосты, гляжу на причалы
И думаю, может все это сначала
Но кончилась краска, стекает с холста
Нетронуты грани пустого листа
Ни нот, ни поэзии, цвета иль слова
Ну что я оставлю, и мучаюсь снова
Писать, сочинять, говорить невпопад
И странно задумчив мой в зеркале взгляд
Неверно. Когда. Я решусь все же жить
Тогда я сумею творить и любить
Пока же гоню из себя яд и кровь
Пишу и не чувствую. Вновь и вновь.