Уходит... Плащ одет... Чего-то медлит...
По телу растекается похмелье.
В его молчанье слышу мыслей шелест.
Ах, лучше б их не слышать! Холод веет.
Печаль струится, по плечам стекая,
змеёю заползает жизнь другая,
и изогнётся время коромыслом
под тяжестью двух наших разных смыслов.
Стоим, молчим на точке невозврата,
все мысли расползаются куда-то.
Вздохнуть бы. Только мало кислорода.
Иди. Прощай. Смакуй свою свободу.