Туда никому заглянуть не дано.
Впустую волхвы словоблудят.
Не спрашивай, что нам с тобой суждено.
Откуда я знаю – что будет.
Художник – вне позы жреца и судьи,
провидящих, бездны пронзая.
Почти наугад он бредёт меж людьми
по минному полю познанья.
Последней воронкой отмечен рубеж,
а дальше ведет лишь отвага
И места подошвам хватает в обрез
для каждого смертного шага.
Там дремлет земля – неоткрытая сплошь,
слабеющих подстерегая.
Неверное слово, малейшая ложь –
и всё. И прощай, дорогая!
Сверкнет, заклубится – не видно ни зги.
Но дым разойдется едва лишь –
и переступив через кости в грязи
пробьется вперед мой товарищ.
А следом проложат асфальт средь травы –
катись хоть на кресле-каталке…
И только тогда приплетутся волхвы
и карты раскинут гадалки.