Я здесь загорел, как пират.
В сугробы, домой собираюсь.
На сувениры август
пришла пора разбирать.
Ларчик свой отопри,
лето мое морское.
Не жемчугом одари,
а раковиной простою,
гулкой, как я внутри.
Кто ее надоумил
сходству печальному?
Был там жилец, да умер…
Открытый на свете всему,
построенный в глубях бездонных,
души перламутровый домик
на память с собой возьму.
Приеду, на полку поставлю.
Пускай весь век напролет
безделка эта пустая
возле меня поет.
Так просто поверить эху
минувших людей и мест:
взять и приблизить к уху,
будто там что-то есть.
Будто бы – чаек крики
в громадных чужих морях,
земли островок невеликий
качающих на волнах…
Понять не могу – что там?
Какого тень бытия?
Одно только знаю точно:
когда-нибудь и я
по тем морям затоскую,
пожитки в путь соберу.
Забуду на берегу
лишь раковину пустую,
поющую на ветру.