Сквозь заросли житейских дрязг,
Дорога в благо пролегала.
Попутный ветер, как сквозняк,
Листал страницы капитала.
Ни Маркс, ни Энгельс не узнал,
Где есть исток того начала.
И миф, о равенстве сползал,
В конец тоннеля, у причала.
Когда все беды начались,
Ни праведник и не святой.
Поднять не смог идею в высь,
Живя под тяжкою пятой.
Теперь молчим и тихо стонем,
Хотя, быть каждый мог пловцом.
На море том, где лихо тонем,
В объятьях, с каменным творцом.