Собираюсь в дорогу. И этому быть – позволь.
Без укора смотри. Или вовсе смотреть не нужно.
Вот открыт чемодан, где желание жить – натужно,
Где надежду на счастье земное – побила моль.
Чемодан мой огромен, и сколько же в нём хламья:
И коробки обид, и воинственности пакеты,
И верёвки словес, что душили глагол поэта,
И молчанье, которым травилась душа моя…
Ох, чего только нет в чемодане моём мирском!
И лукавства мешки в нём, и правды ларцы златые;
В нём и ложа снегов, где оставила сном следы я,
И букеты замков, не впустивших весну в твой дом.
А ещё в нём – ключи к заржавевшим от слёз мечтам,
И распиленной веры в моё назначенье щепки,
И зубов притуплённость, что были когда-то цепки
И держались за жизнь, что без боя сейчас отдам…
Ох, тяжёл чемодан! Надорваться моей спине!
Оставляю на память земле эту груду сора.
А с собою в дорогу беру я любовь, которой
Места нет в чемодане, поскольку она – во мне.
---