Стоит солдат пред пепелищем,
Где раньше дом родной стоял.
Вокруг осенний ветер свищет,
Склонив главу, солдат молчал.
Пилотку мял в руке тревожно,
И скорби стон рвал грудь его.
«Представить это невозможно,
Что не осталось никого.
Что дом сгорел от взрыва бомбы,
И чудом высится труба.
Ведь он спасти, наверно, мог бы,
Когда на фронт не бросила судьба.»
Ворона черная на пепелище,
Ворчливо каркала, зовя беду,
Себя представил на кладбище,
Сознанье меркло, как в бреду.
Он проклинал войну и супостата,
Что на родную землю посягнул,
И захлестнула боль солдата,
В отчаяньи упал, тяжелым сном уснул.
Почудилось: жена его всречает, дети,
И музыка играет, яблони цветут...
А он с гостинцами идет, улыбкой светел,
И ангелы летают и поют.
И жизнь счастливая припомнилась ему,
И боль ушла, сознанье просветлело.
И кажется: зачем придумали войну?
Солдат вернулся в дом, семью...
В душе и сердце потеплело.