Улица. Угол. Витрина апреля.
Там, за стеклом, распустились цветы
И на игрушечных ярких качелях
В розовом кукла из детской мечты.
А у витрины седой, бородатый,
В сером пальто обомлело стоит,
Руки дрожат его, губы разжаты,
А на щеках - тротуара гранит,
Бледный старик в восхищении робком
Взгляда не сводит. Уйти - не уйти...
Ездят машины, и кто-то на тропке
Вывел под окнами мелом: "Прости!"