По городам скитался он...
Нося с собою,
Только краски.
Да обходил,
Он стороной,
Скопления те что были массой.
И находя...
Без людные места,
Он начинал творить иное...
И оживали краски на холсте,
Ведь рисовал он,
Для неё лишь...
Картины яркие смотри,
И много счастья в них.
Да не хватало лишь любви,
Той самой,
Что не получил.
Не ел неделями порою,
Вновь собирая на одно.
Да рисовал он,
Под дождями...
Той милой осени одной.
И пусть бродяга,
Да не знаменит,
Он ей дышал и упивался.
И вот однажды написал такое...
Был тёплый день,
И солнца майские лучи,
Играли вновь с листвою.
А он стоял на берегу,
Да рисовал он что-то...
Бродягу,милого творца.
Все обходили явно,
Но было право всё равно.
Ведь рисовал её он...
Прошло лет пять,
Скончался он,
Ну а картины то остались.
И как то скупщик,
В дом зашёл...
Тот что лачугой,
Называли...
Да в закрома залез случайно,
Ведь надо дом то продавать.
А в закромах картины те,
Что рисовал,
Больной художник.
Да так они же хороши,
Что глаз не оторвать порою.
Он продал все,
Разбогател,
Да не нашёл покоя в том богатстве.
Однажды в дождь,
Ужасно страшный,
К нему сударыня зашла...
Он предложил ей чаю чтоб согреться,
И посадил её он у костра.
Костёр горел так ясно,
Зорко...И согревал он на ура,
Но взгляд подняв свой ясный,
Вдруг обомлела госпожа...
Ведь над камином,
Что согрел...
Весел её портрет.
Но как?!? Да и откуда взялся...
Столь милый вот её то силуэт.
Хозяин ей признался,
Что дом сдавал,
Давным-давно...
Художник дом снимал его,
Та дама быстро побледнела,
И слёзы хлынули ручьём.
Когда хозяин вот в рассказе,
Ей тихо вымолвил потом...
Он молвил тихо так о смерти,
И муках милого творца.
Да и о том,
Как в жаре страшном,
Художник молвил лишь одно.
Прости за всё...
Ты Жозефина.
Прости молю,
Прошу меня.
А после просто сделал выдох,
Да и не стало вот творца.
Ну что вы,
Я прошу,не плачьте.
Не плачьте вы сударыня моя,
Но плачь увы,
Не прекращался...
И сквозь него,
Услышал он случайно,
Ведь Жозефина,
Это я................