Ненастоящие стихи
Опять пишу скривляя почерк,
Кривя душой в потёмках мозга
Я забредаю в никуда,
И рвусь опять туда вернуться.
Я убиваю подлеца,
Лицом не вышедшего вовсе,
И рву листы:
Лишь этот дар,
Я сохраняю для потомков.
Озноб рассветный для меня
Сейчас похуже ушлых зим
И все вот эти вот слова
Я прогоню, вздохнувши:
"сплин".
Проклятие для майского утрА.
(Какой-то позитивненький сплин получается. :)
А вообще мне вдруг снова пишется.)