Крутится мельница, всё перемелется. Память, как сито, просеет старательно.
Что-то останется, с виду безделица - лёгкое мамино летнее платьице.
Рядом малыш за подол его держится. Это же я...упадёт – не расплачется.
Это шаги мои – самые первые. Держит безделица – мамино платьице.
Не по бревну мы идём, а по жердочке. Кто-то нам в спину со злобою скалится.
Кто мы? Да те же мы. Мальчики...Девочки... Мы за безделицу снова ухватимся!
Как же я им благодарен, безделицам! Детским... таким вот, как мамино платьице.
Тащат ведь нас, а дорога всё стелется, снова спасают, дорога всё катится.
Свистну сквозь зубы! И чую, занозистый шалый мальчишка во мне просыпается,
Если мне крылья ломают и лопасти, чтоб посмотреть, как без крыльев летается.
Мы спотыкались бы больше наверное, но балансируя где-то над пропастью,
Ищем мы в памяти самое первое, что-то такое... из детства... невзрослое.
Снова Вселенная в яри раскрутится, закаруселится Вечность минутами,
Будет дорога и будет распутица... А над дорогой крылатые путники!