Захлопнуть двери-порталы.
Шагнуть, зажмурившись, в небыль.
Налить, расплескавши, в бокалы
Хрустально-синее небо.
Смеяться в немые лица.
Дрожать от холода пальцев,
И истово Богу молится
Таких же как я скитальцев.
Росою умыть ресницы.
Упрямо расправить плечи…
А грусть на вкус как корица…
А время, увы, не лечит…