"Во-о-ольна! В пляс - шеренгами!.."
Сущий март.
Я застрял в заснеженном феврале.
Впрочем, мне вполне по душе зима - знай, метёт, не слыша "напра… нале…"
Нравится по белому рисовать - белым, чтоб не каждый увидеть мог: песню, у которой нашлись слова, вьюгу, что танцует, не чуя ног.
Холод? Привыкаешь. Попробуй сам - вкус, напоминающий эскимо с мёдом, утекающим по усам...
Март. Болезнь. Не страшно. Пройдёт само.