Стихи должны произноситься,
Бумага - золотая клеть,
А стихи, они как птицы, -
Рождены, чтобы лететь.
Взмывая крылья - хореи,
Стихи улетают в небо.
Стремись за ними смелее,
Смешай в себе и быль, и небыль.
Пусть голос звучит полновластно,
Воздуху набравши в грудь.
Внизу бумага белеет напрасно, -
Несвободу уже не вернуть.