В свои, не полных, тридцать восемь...,
Пав на дуэли, погибаю:
Как лист осенний улетаю
В "...златую..." "Болдинскую осень"!
Давно ли звёздными ночами,
И в моросящий дождик летний:
Стихи и женщины, и свечи...
...все при погонах и при теле...
Там, удалые офицеры,
Кружили дам под ритмы вальса...
Не так близка была победа,
Не время было для дуэлей,
Ещё не знали секунданты:
Кому готовить пистолеты...
Ещё не кончен бал и вечер,
Ещё - не гаснут в зале свечи...
В моей судьбе на перекрёстке,
Мои, не полных, тридцать восемь
И зим, и лет, и даже вёсен:
Из моей раны - кровоточат...
Как знать, наверно суждено,
Любовь - ранение поэта,
А смерть, как красное вино...
...и сердце - пулею согрето...