***

Ты жизнь мою не понимаешь,
Как, вобщем-то, меня саму,
В рассеянности постоянно упрекаешь,
Говоришь, что сплю я на ходу.

Не сплю, а думаю про новые творенья,
Рождаю стих, ищу ему слова,
Работает моё воображенье,
К реальности внимательность слаба.

Мне скучен этот мир без песен, серый,
И люди в темных шапках и пальто,
Угрюмые по ребрике обледенелой
Идут, спешат зимой в метро.

И молча едут - спят или читают,
С работы на работу каждый день.
Не заставляй такою быть, я умоляю.
Мне скучен такой мир смешной.

Заглядывать люблю в завесу тайны,
Рождать, рождать всё новые стихи,
Испытывать всё новые желанья.
Понять всё это не способен ты.

Ты говоришь, тебе я не открылась.
Об этом ты когда-нибудь просил?
Я слышала только твои упрёки,
Не спрашивал, какой поступков мой мотив.

Когда-нибудь со мной ты прыгнул в омут?
Когда-нибудь меня вообще любил?
Чтобы понять, любить нужно безумно.
Я глупость сделала, а ты простил...