“Какой родной язык?” – Спросили.
Конечно, русский – не вопрос.
Хоть не Иван и не Василий,
Но с "русским" я с пелёнок рос.
И пусть уже десятилетья
Мы на Иврите говорим,
А все ж дано не мне, а детям
Его почувствовать своим.
Но вот стихов пора настала,
И голос русский, что в крови,
Заговорил: "Послушай, малый
Меня на помощь позови".
Давным-давно, забытый вроде,
Вновь с губ слетает русский звук.
Ведь сколько лет был с ним в разводе,
Но вот опять пожатье рук.
И каждый день без проволочки,
Осваиваю ремесло.
С утра до вечера на строчки
Нанизываю гроздья слов.
Такая вот метаморфоза,
Такие дивные дела.
Ушла к другим, скучая, проза.
Спасибо рифме, что нашла.
На ощупь, в жизни лабиринте,
Какую выбрать из дорог?
И пусть молюсь я на Иврите,
Но ведь к стихам приводит Бог.