Как странно, правда? Мысли бытия
до края заполняются пороком.
И я, не повинуясь срокам
иду во мглу, она ведь ждет меня…
Как больно оказаться на земле,
без крыл, поверженный пороком.
Как будто в запредельной глубине
живешь, пронизанный смертельным током.
И тишину убив, вернешься в строй
в строй стада, где нет снов и мыслей.
Тем самым проиграешь бой
Гримасам серо-кислым…
И мысли рисуются птицами,
И ложь сядет проседью.
Мелькает ночь лицами…
А сердце покрыто моросью.
19.02.10