Женщина, почему у вас позолота тонким обручем на руке, что вы носите чьё-то фото в лакированном кошельке?
Отчего вы бросили всё, что нылось, всё, что жарило с небес в анфас,
отчего вы тогда смирились, с тем, что есть кто-то круче вас?
Женщина, почему мы едем в Митино, а не поездом в Биарритц? Передайте вперед, водителю, стопку выстраданных мной страниц. Почему, что разлито в жилах, обезличенное, как гоззнак? Почему же на свете жили Фаулз, Бродский и Пастернак? Как, натягивая утром нежный
шёлк на выкрученный костяк – как потом улыбаться вежливо тем, кому всё даётся так?
Здравствуйте! Вы, наверно, думали, что получите по заслугам? Рисовали туда-оттудова этот график, где острый угол вам указывал соотношенье:
девяносто из ста труда,
и лишь десять, предмет смущенья, есть расплавленная руда.
Так вот, всё это ерунда.