А мне казалось – я стелю мостки
Над пропастью.
И оказалось – так оно и есть.
Дыра величиною в триста лет
На теле нации.
На теле языка –
Огромнейший разрез:
Общедоступный способ
Добычи благодати.
Зияет рана.
Спит мой исполин –
Язык народа,
Вечный мой Любимый,
Хранитель Божьей Благодати,
Великий Русский Дух…
А мне казалось – я стелю мостки.
Я их действительно стелила –
Чтоб рану рассмотреть
И что-нибудь пытаться сделать,
Чтоб боль Его унять.
Я думала, что я одна такая.
А оказалось – нет.
Сто лет назад
Пытались ОПОЯЗцы
Забить тревогу – рана велика,
Не выдержит Могучий этой раны.
Умрёт под прессом
Прагматических систем.
Но им заткнули рот.
Был прав Буслаев:
Нам нужна система –
Противостоять
Практической системе языков,
Изъевших его вдоль и поперёк.
И вот система есть.
Она идёт наверх
Поэзии чистейшим родником.
Поэзией Немыслимой Системы.
Я думала, что я стелю мостки…
17.05.10 г.