Швыряться камнями мне было бы слишком не ново,
Гораздо приятней на путь да судьбу ворожить,
Но тянет назад так не вовремя данное слово
И надо бы жить, когда так не хочется жить.
Запутались нити, в которых не видно начала,
И заданный вектор стремится с оси соскользнуть.
Меня, как бычка, на знакомой доске укачало
И хочется спать, только, впрочем, уже не уснуть.
От точки до точки, сквозь веру в себя и угрозы,
Я в утро бросаюсь как в омут вперед головой,
Но проза поэзии, как и поэзия прозы,
Походит все больше на поле для битвы с собой.
И в этой сплошной глаукоме, с тетрадью в кровати,
Теряя надежды понять остальные миры,
Я нервно курю, расправляя помятое платье,
И дальше вникаю в законы идущей Игры.
апрель, 12-е, 2006 г.