Из мелочных обид, из жарких споров,
Сквозь камни и туман, сквозь горький дым,
Из тихих задушевных разговоров,
Из грусти тех, кто мною был любим –
Растут мои стихи. Из тьмы, из праха,
Взывая к неизвестным мне чужим,
Растут стихи – моя сума и плаха.
Мой страх и бред. Я знаю цену им.