Печалит мысль,
давно уж на Арбате
Нет соловьёв,
лишь стаи серых птиц,
Которые в одном все виноваты,
Что не умеют петь,
не видят лиц,
Не слышат слов,
что сказаны с любовью,
А лишь хотят не думать ни о ком...
Насыпьте им пшена побольше, вволю,
Оставив два вопроса: что? почём?