Гаршин

Владимир Брыкалин
             ГАРШИН

Моя душа совсем не терпит фальши.
Служу я правде, и о ней пою.
Жил некогда поэт-писатель Гаршин,
Чужую боль воспринимая как свою.
Пусть часто он бывал ненастным утром хмурым –
Не мог от боли он ни есть, ни пить ни спать.
Далёк привычной был литературе.
Своею кровью мог лишь он писать!
Но, сильный в жалости, в борьбе был Гаршин слабым,
Своей же розе собственной под стать.
Он в возрасте  Христа был уничтожен жабой,
Которая пришла его сожрать!
К свободе рвался он душой своей печальной.
Но здесь, в России,  - только снег и лёд.
Пробив стекло души – оранжерейной и хрустальной,
Разбился, бросив тело в лестничный пролёт.