На стынущем ветру твою меняю ложь, мне греет сердце вечное притворство,
Ты уходил десятки раз, плевал на дождь, свои поступки, прикрывая благородством…
Ты говорил мне, голову склоня, что для всего всегда нужна причина,
А я внимала, слушала тебя, я верила тебе, ведь ты мужчина,
Ты повторял, как старый педагог: Мотив! Всегда мотив обязан быть!
А я шутила, находя предлог: Зачем мотив нам нужен полюбить?
Когда я выходила за порог, ты говорил мне про мотив уйти, мотив остаться
Ты говорил, что видит только Бог, насколько невозможно нам расстаться.
В тот день, случилось что-то в небесах, и сталось то, о чем совсем не ведала,
Возвышенный, на сотнях парусах, ты уходил. Мотива, правда, не было…