Я пишу эти строки затем,
Чтоб меня вы смогли понять:
Не поэт, не поэт я совсем!
Да и мне никогда им не стать.
Но когда наступает зима,
Тихо падает в сердце грусть,
И хожу не своя сама –
Вот тогда за перо я берусь.
Что со мной – не могу объяснить.
Только я на себя часто злюсь,
Что бумаге могу излить
То, что другу доверить боюсь.