Печальный звон колоколов
в закате, лишь возникнув, тает,
туманом белым проплывает
поверх опущенных голов.
Слегка дрожит и исчезает.
Мерцают свечек огоньки
и лики будто оживают,
глаза, что души нам пронзают,
горят во тьме, как угольки –
то вспыхнут враз, то затухают.
А небо светится едва
и тихо-тихо умирает.
В тоске кузнечик причитает,
но не понять его слова.
И выпь безудержно рыдает.
И мягкий ветер на бегу
взрывает шум листвы осины,
такой тревожный и красивый,
как колокольчик на лугу;
он прочит зимнюю пургу.
Печальный звон колоколов
звучит, как уходящих души.
Он, вроде никому не нужен,
но так велик его улов.
Прощальный звон колоколов.