Я с Гамлетом судачил о вине...
Он в «аське» прикрывался аватаром.
Не отличая эль от «Солнцедара»,
гонял чертей в всплывающем окне.
С Полонием трепался о любви,
Офелию считавшим маркитанткой.
Не различая лютню и «испанку»,
Он струны рвал у Спаса-на-Крови.
Там Йорик был – он был чудесный жид.
И все бомжихи, в Йорика влюбляясь,
такое вдохновенье источали,
что целый Невский завывал навзрыд.
Короче говоря, там был народ;
И тень отца, подвыпившая явно,
там с королевой выясняла спьяну,
Что быть – не значит жить. И не наоборот.
Но не было шута – и в этом соль.
Тот шут – пройдоха, симулянт, обманщик -
когда бы был, тогда бы жив был мальчик
и здравствовал до старости король.
Когда б веселым был печальный шут
и не попутал тень отца и Лира,
тогда бы каждый день в подлунном мире
рождался Гамлет – весельчак и плут.
Да! Нет шута – кричи его, свищи...
И я спалил полсотни батареек,
ища впотьмах знакомую ливрею,
колпак и дудку, спящую в ночи.
Но покидая утром интернет
и уходя по каторжному снегу,
я сохраняю месседж напоследок:
«To bee of course to bee».
И смерти - нет.
2006