На груше - завязей не счесть,
А пустоцветы поопали...
Прохладных слов печальна весть,
Услышу тёплые едва ли.
Среди унылых, умных книг
Опять мне плакать захотелось:
Я расставанья первый миг
Так не люблю за мягкотелость.
Скучает пыльный "сопромат",
Ему, занудному, нет дела,
Что ты ушёл, потупив взгляд,
Что удержать я не сумела,
Что формул выверенных нет
Для возвращения былого...
Бесплоден пышный пустоцвет,
И для чего мне плакать снова?